Andrés Canedo / Bolivia
A veces me pregunto si la sensibilidad también se apaga con el devenir de los años. Esos días, en que en medio de tantas molestias, me siento seco, estéril como una piedra. Sólo imagino y extraño el sentir un alma semejante, imagino y extraño un cuerpo enredado al mío en la armonía clamorosa de la noche. Pero de pronto una melodía, un aroma oculto en los recovecos del alma, una sensación ya no dormida en el vértice más remoto de mis manos, me devuelven la luz enceguecedora que siempre ha marcado mi vivir. Entonces vuelvo a ser felizmente desgraciado, graciosamente desposeído de rémoras y encierros. Y allí, entre todas, igualmente pero un poco más deslumbrante estás tú, dueña de la luz y del fuego, de la pasión y de la ternura, del origen de los sueños, y también de la oscuridad. Tú, manantial secreto que al lavarme me desangra. Tú, que con tus manos de niebla movilizas las palancas del alba desgastada. Y entonces te siento y revivo los placeres y los tormentos que me das o que me diste. Claro que los revivo en mi mente y en mi corazón, pero ese extrañamiento les da la dimensión terrible de la ausencia, porque lo que hay es apenas memoria y no presencia, no realidad real. Así es, de todas maneras, estoy despojado.
Mi cuerpo ajado y viejo, sabe desde la hondura de su carne triste, que es imposible volver a tenerte joven, fragante y ardiente, junto a sus ruinas. Pero es mejor recuperar al menos esa suplantación a perderlo todo. Y aquí estás, milagro oscuro al menos posible en medio de esta esterilidad, de este territorio yermo. Es posible visibilizar ese tenue resplandor que intenta reemplazar la vida verdadera y el esplendor de tu existencia que en otro tiempo me dotaba de vida, y que ahora es apenas la sombra de la ausencia, el fugaz brillo que pretende imitar tu carne y tu esencia junto a la mía. Aquí estoy, llorando mientras sonrío y no sé si es mejor olvidar, dejar pasar, dejar de sentir.
