Ni me acuerdo cómo quería empezar el texto esta mañana. No suelo anotar las ideas y, escasas como son, se evaporan con el rastro de la primera nevada.
Parafraseo a medias a un amigo y reconozco, no tardíamente, que muchos se están enriqueciendo con la memoria de este hombre. Controversial o no, obligado o no, al menos tuvo la decencia –torpe- de morir por lo que creemos creía. Dicen que previa a su desaparición de Cuba, cuando se lanzó a la guerra eterna, Raúl Castro, el eterno segundón, agitó una pistola. A Che no le gustaban los rusos.
En Cuba venden su rostro en las calles; la mayor exportación, junto con el ron. Y nosotros crecimos con él, su sombra nutrió y formó la infancia de mi generación. Razonar y desmitificar no implica destruir lo íntimo. Fuera de fusilamientos, vanidad, argentinismo, todo lo que pueda echarse encima de un individuo muerto, fue presencia. Regresando de Madrid a Asunción, Paraguay, vi a los esbirros de Stroessner demandar a un joven por qué traía una colección de pins con la imagen de Guevara. Yo seguí la línea de la aduana con la columna vertebral helada porque esa ciudad en tales circunstancias daba miedo. Todavía entonces, 1986, Che significaba algo, y osadía era mostrarlo en público.
Hoy, ayer, Evo Morales, capitalista de cuño aymara, ricachón empedernido, peroraba sobre imperialismo y revolución. Preparó un espectáculo mediático por el cincuenta aniversario de la muerte del guerrillero para festejarse a sí mismo, para hablar de sí, y nutrirse de los muertos como el carroñero que es. Invitado -de deshonor, diría- el vicepresidente de Venezuela, notorio y señalado narco. ¿Era el festejo una cita de negocios de los cárteles de la coca? Bien serviría para este malentretenido oficio de ricos esconderse detrás de los llamados y vilipendiados ojos tristes del difunto.
Que parecía Cristo… Si estos comunistas tienen de secta religiosa tanto que solo les falta vestir casulla y juntar las manos. Pero, no, no podemos calificarlos así, de comunistas, porque estaríamos insultando a la historia, las luchas sociales, los sacrificados, los mártires, los bienaventurados tontos. Evo Morales es un cocalero, nada más, y se beneficia de ello, como del poder, en todo sentido. Su abuso desmedido de la situación, y la orgía perpetua que espera alcanzar con la reelección, lo sitúan no en el panteón de los héroes, con los peros que pongo, y expongo, ante este vocablo por lo general mal utilizado, sino con gamonales, reyes, dictadores, tiranos, pedófilos y violadores. No olvidemos que Idi Amin se reconocía como instrumento de la lucha revolucionaria. Morales es Mugabe pero aparenta ser el Dalai Lama, el Panchen Lama de las tierras altas del sur, con un discurso salvador para la humanidad entera.
Che le cae al pelo. No puede quejarse, moverse, sacar sus notas juveniles de la mochila y mostrar que escribió acerca de la hoja de coca en términos cataclísmicos. Esa hoja que destrozaba y destrozaría al pueblo. Para qué preocuparse siquiera. El panzón Morales camina entre abrojos imagino que en el Yuro buscando el mítico espacio de la rendición.
Luego, ya entre notables, con Linerita y Gabrielita Montaño, harán brindis por el cubano-argentino con whisky de etiqueta azul. Azul el mar, la bandera del MAS y el whisky que consumen.
Qué solos se quedan los muertos, versificaba algún poeta. Y la soledad del comandante Guevara, con los perros disputándose las mejores presas, los buitres devorando el hígado incansable de la multitud, debe ser tremenda, sino horrible. En momentos semejantes hace falta alguien de huevos como el Nazareno para agarrar el látigo y flagelar a los comerciantes del templo. Como si del cuero del “guerrillero heroico” hubiesen hecho tambores donde los patrones, los mismos que combatía aquel, arrojan los dados repartiéndose dólares y meretrices. ¿Victoria? ¿O Muerte?
