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El poder de los vencidos

Finalmente Evo Morales pidió que se levante el bloqueo, sin duda persuadido por el omnipresente sentimiento de rechazo que la medida generó en prácticamente todos los estratos de la sociedad boliviana, pero además, porque al observar quienes se enfrentaban (al menos discursivamente) quedó claro que la visión evista del poder ha quedado anclada solamente en […]

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Después de la lluvia

Maurizio Bagatin El paso es del campesino de ayer, o del futbolista que no llegó a ser. Comíamos panes blancos sin las migas, que lanzábamos a los pájaros que se nos acercaban, como si los conociéramos. El día de Pascua, después de haber comido el chocolate íbamos a escondernos en el entretecho de las casas […]

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Viajes al pasado

Desde su balcón solariego, mi abuelo, subprefecto de Punata, veía pasar la banda borracha, alegre beodez que no coincidía con la penuria de los sones. Se acercaban, pasaban y desaparecían rumbo al campo dicho santo. Cruces pintadas a cal, que azules solo para la élite, inclinadas, deshechas, caídas. Flores nuevas para muerto nuevo. Viejo será apenas se marche el público y los desenterradores desvestirán al sujeto o aprovecharán el cuerpo de la difunta antes de medianoche. Luego palazos sonoros, arena y cascajo, el o la difunto difunta pelados con un resfrío que no podrá matarlos estando como ya están.

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El campo

Maurizio Bagatin Hay un hombre solo ahí. Con su azadón parece que esté hablando, mirando al horizonte. No es solo la poesía de Antonio Machado. De lejos se oyen voces silenciosas. La canícula apaga cualquier ruido; la sombra de un molle domina la paz de la siesta, calma el calor del adobe, exalta el verde […]

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La ceniza nos iguala a todos

La velocidad del viento te golpeaba la cara como un puñetazo. Arrastraba polvo, claro, pero con él venían también sucia tierra y… cenizas. Las cenizas se te pegaban a la piel, un pedacito microscópico de naturaleza muerta se adhería a tus manos y a tu ropa, mientras el viento helado llevaba los frutos de la […]

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Irene, La Paz

Maurizio Bagatin Sobre Bolivia se escribió demasiado, y aun nada, que es lo mismo. “…y si la noche es brumosa, un esfumado claror se hincha como una esponja lechosa al pie de las caletas”. Willy estaba probablemente allí, al límite, en la orilla, al borde de una nación aun clandestina, visiblemente contento, subía y bajaba, […]

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Ya muere junio

Claudio Ferrufino-Coqueugniot Monk en el piano. Toca a Duke Ellington. Doce horas manejando. La orina tiene el color del whisky. La arrojo sobre los pastos crecidos, al borde de murallas de concreto que se construyen en oda al dinero. No voy a dormir, me dije. Tengo que escribir. Hago textos, construyo y destruyo mientras manejo. […]

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