Predicciones
En un año estaré lejos de mi ciudad
En dos, me habituaré al susurro de los departamentos vacíos
En tres años, me preguntaré dónde está realmente mi casa
En cinco, me sentaré en el borde de la alameda
para conocer las aristas del nuevo edificio
En seis años, me daré cuenta de que, en realidad, nada ha cambiado demasiado
En siete, entenderé que tampoco yo he cambiado demasiado
En diez años, me preguntaré si he tomado las decisiones correctas
En quince, estaré segura de haber tomado las decisiones correctas
En veinte años, pensaré que es hora de hacer lo que nunca me había animado a hacer
En treinta años, un remordimiento me despertará en medio de la noche
En cuarenta, frente al espejo, veré en mi rostro el rostro de mi madre
En cincuenta años, recordaré el día en que me senté al borde de la alameda
para conocer las aristas del nuevo edificio
En sesenta, dejaré que mi cuerpo siga su curso
En setenta, dejaré que mi mente se abandone al olvido
7
A mamá y papá
Cómo saber si la raíz está bien ajustada
cómo darse cuenta de que los primeros brotes
resistirán las primeras lluvias
la amenaza del sol,
el frío intempestivo.
Cómo comprender los signos visibles en las hojas
la curvatura del tronco,
la longitud de las ramas
la capacidad de cobijar insectos.
Cómo intuir los círculos concéntricos
la dulzura de la savia.
Cómo deducir de dónde viene su canto,
dónde esconde las memorias,
de dónde nacen los frutos.
Cómo entender cuánto aire es suficiente aire
cuánta agua es suficiente agua
cuántas palabras son suficientes palabras
Cómo entregarse a la tierra
Cómo conservar el equilibrio
cómo
aprender
a sobrellevar
las renuncias.
La casa que nos habita
Mi raíz entreteje una alameda,
la suya una ciudad emblanquecida.
Para mí el afuera está mediado por una reja,
para ella se inmiscuye por los balcones.
Mis lágrimas se han mezclado con el brillo de azulejos rojos,
las suyas se han esparcido por los pisos de madera encerada.
Mi casa contempla el cielo desde la planicie,
la suya distingue el suelo desde el tercer piso.
El calor de mi casa se mezcla con el calor de la ciudad que la envuelve,
el calor de la suya contrasta con la brisa de altura que visita sus calles.
Ella conoce mi casa,
yo conozco la suya.
Con el devenir de las vidas futuras,
seguiremos encontrándonos en ellas,
dos almas contiguas que se cruzan
por los pasillos comunes
de la memoria.
Las mujeres de mi casa
Las mujeres de mi casa
se visten de risas certeras:
antídoto sutil
para sobrellevar el calor de los días de verano.
Su risa las lastima
cuando olvidan sacar de la alacena
los deseos baldíos
los frascos de amargos brebajes
la lluvia punzante del invierno
y las heridas cosidas con sal.
Las mujeres de mi casa
pronuncian idiomas cercanos
con ritmos distintos.
Defienden su fe
con fe
y ahuyentan sus miedos
con miedo.
Las mujeres de mi casa
se creen inmortales
porque han descubierto
la receta para andar livianas
aun cuando cargan con añejas memorias
en bolsas de viaje.
Se reconocen poderosas
por esa extraña costumbre
de hacer temblar la casa
y en instantes
volverla a construir.
Biografía
Marcia Mendieta Estenssoro, La Paz/Santa Cruz, 1992, es poeta, narradora y comunicadora. Realizó un Diplomado en Escritura Creativa en la Universidad Privada de Santa Cruz de la Sierra (UPSA). Forma parte del taller de poesía “Llamarada Verde”. Participó también en talleres de narrativa dictados por Casa de Letras de Buenos Aires. Su poemario La casa que nos habita (2017) fue finalista del 8vo. Premio Nacional “Escritores Noveles”, organizado por la Cámara del Libro de Santa Cruz. Poemas suyos se encuentran en las antologías Encrucijada (Editorial 3600. Santa Cruz, 2017 y 2018) y Liberoamericanas (Liberoamérica. Argentina, Uruguay, Bolivia y España, 2017 – 2019). Ha participado en festivales y encuentros de poesía realizados en Santa Cruz de la Sierra, Buenos Aires y Chiapas, México, así como en la Residencia FIPR para poetas jóvenes en Rosario, Argentina. Actualmente es alumna del MFA. en Escritura Creativa en Español de la New York University (NYU).
