Maurizio Bagatin
Y todo termina en el carnaval.
El 12 de febrero hubiera cumplido 105 años mi padre. Las fechas sirven para recordar eventos, nacimientos y muertes, no hay memoria que pierda el contacto con los hechos, mayores o menores que sean. Todos sucumbimos, algunos modificamos detalles o falsamos a nuestro beneficio cualquier historia. De mi padre recuerdo los grandes sacrificios, comunes a mucha gente de su generación, por salir de la miseria que había vivido, el recorrer el sueño de estabilidad que, adentro iba madurando también un cambio tan violento en la estructura del ser. No estaba, como casi todos los de su generación, a la altura de percibirlo, el mundo campesino fue brutalizado y descompuesto por la industria, por la máquina, por un tiempo histórico que hizo olvidar el tiempo biológico.
Me acordé de mi abuela Ángela, nació un 20 de febrero del 1896, hace 130 años. Mujer sabia y fuerte que muchas instrucciones me dejó, las de los dichos populares y de los proverbios que raras veces fallan aún hoy. Y las prácticas del silencio, la observación y el trabajo. La mas grande creo es la que todo iba a volver a ocurrir y que debía cuidarme de quien no aprende de la historia. En su simplicidad, la profundidad de sus mensajes era majestuosa. Y lo sigue siendo cuando recuerdo en sus pocas palabras como concentraba el destilado de una experiencia hecha de sudor y sacrificio. Nunca fueron lágrimas, porque nunca la vi llorar.
El 21 de febrero del 2016 una voluntad de un régimen no quiso respetar el resultado de las urnas y a los pocos años casi nos lleva a una guerra civil. Esto fue todo menos democracia. Bolivia sigue siendo aquel país imposible y rebelde que desde su creación no logra encontrar una salida a la traición que uno de sus proceres sufrió: “El Mariscal Sucre que avisaba en su última carta a Bolívar, la del 25 de mayo del 1830…Dios bien sabe cuánto hemos luchado por la libertad de todas estas tierras y cuán mal nos han pagado. Sé que al alejarme no me guía ningún síntoma de cobardía y de traición, sólo el gran amor y cariño a mi esposa e hija…y luego ¡la traición!”.
La fiesta del Areté Guasú, la Gran Fiesta este año es el 22 de febrero, una pena no poder asistir. Fiesta a la cual asisten todos los que han amado a estos pueblos “sin estado”, en la eterna búsqueda de la ivy marei, la tierra sin mal, nietzscheana visión de Mas allá del bien y del mal. Reunión sin descanso de máscaras ancestrales…veo recorrer la gran plaza al Karaí Guasú, al marangatu, la poesía de Roa Bastos: “Ñanderuvusu pasó la mano/sobre el plumaje blanco de la claridad/y encontró a su lado a Ñanderu Mba’e Kuaa,/el primer hombre el Abuelo,/conocedor de todas las cosas”. Cosecha de avati, preparando vori vori, y el plato común de jopara. Ahí siguen danzando. Al año estaremos ahí.
Debería ser februus, purificante, mes dedicado a la diosa Febronia, protectora de las fiebres y sin embargo Lupercalia danza en la fiesta Februatio, dedicada a la diosa Februata, Juno purificada.
