Una frase de Proust para dejar de embalsamar a la memoria y alejarnos de sus convenciones, de la nostalgia, la melancolía, y del recuerdo que no deja de invadir sueños e ilusiones. Removiendo algo del presente y de sus distorsiones. Pero las costumbres tienen más fuerza que las leyes, decía Anatole France.
Cielo color pastel al crepúsculo. La luna llena trajo una breve fuga de las nubes cargadas de lluvia. Cielo de Magritte, entre el surreal y el metafísico. Algunas luces navideñas siguen encendidas y ya se alista el carnaval. Solo la fiesta desinhibe, desenfrena, recoge y deshace. Todos los verbos y los adverbios reunidos en ella. La vida es como el cielo, como la fiesta, una reunión de acciones e inacciones, de amores y desamores. Aciertos y desaciertos. La luna sigue como una ínsula en el cielo, allá, mucho más arriba del color pastel, del surrealismo, de la metafísica y del cielo de Magritte.
El poeta toma el té como si fuera en Marrakech. Es la hora de la tarde que el ocio y la canícula invitan a este idílico ritual, luego introduce un poco de kif en el narguilé y se apoya a la pared blanca y fresca. En su mente transcurre el tiempo de cuando era niño e inocente y recorría las callejuelas del suq. Hoy está mirando la inverosimilitud de una tempestad. También el tiempo perdido de Proust. Nada se mueve, el norte sigue mirando al sur y sueña. (Me hice llevar por el ritual del té, en realidad el suq eran las calles que rodean la Plaza Colón, y de su infancia que es la patria para un escritor. Y él me lo recordó en la epopeya de Mark Twain).
Encanto y desencanto, opuestos así tan cercanos. Cosechando el membrillo, que rima tan banal con su color, el amarillo.
Para mí, lo que es el Quijote, ¿serán Alighieri, Petrarca y el Boccaccio? Todo al final se resume en un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme…
Maurizio Bagatin
