Maurizio Bagatin “Brilla el sol de septiembre radiante”, ya se acercan los treinta años en esta tierra. Nada ha cambiado, y sin embargo todo ha cambiado. No han cambiado las mañas para obtener y conservar el poder y las artimañas para sobrevivir, van cambiando continuamente las fisonomías de la gente y algunos eventos. Varía el […]
Maurizio Bagatin Ciudad porosa y de plebe. Walter Benjamín se encuentra con Pier Paolo Pasolini, el flâneur dialogando con El Decamerón. He escrito mil veces sobre esta ciudad única, invadida por todo y por todos, polis absorbente que puede ser trasladada donde la queramos trasladar y verla seguir en vida. Como si haba hubiera ocurrido. […]
A Nicoletta, Christian y Fabrizio, a los Cicerones Maria Teresa y Gennaro Maurizio Bagatin Ahora estarán pisando miles de años de historia. No será la Satyricon de Petronio o la Roma que Fellini vio como “la puerta del África”, pasos de exiliados eritreos y viento ghibli que soplaba desde el Aventino. Ahora serán los pasos […]
Maurizio Bagatin Recuerdo al Henry Miller filósofo y ensayista. Tal vez el no estuvo en África y sin embargo me habló del origen y de que “nada es más cierto que el hecho de que nos convertimos en lo que somos”. De vuelta a nuestro origen hablándonos del fin del mundo, Un domingo después de […]
Maurizio Bagatin Las casas no acaban nunca de construirse, el revocado carece de final, la pintura casi no existe. El mundo andino es así: lugares y espacios sin fin y sin acabarse. Sigue el abismo entre el campo y la ciudad, el mundo rural está abandonado a la nostalgia que logró sembrar el tiempo, el […]
Maurizio Bagatin / Inmediaciones Me autoexilié. Un día nos sentimos defraudados por la política, por la sociedad, por la vida. Tal vez, no teníamos el coraje de admitir que éramos solamente disolvencias. Yo adherí al movimiento que optaba por el exilio en caso de una victoria de la fuerza soporífera. Las elecciones se celebraron en […]
Maurizio Bagatin / Inmediaciones «Miguel, flaneur desencantado, buscando a su aparapita; en un lugar, seres sin tiempo, sin origen, en otro – tiempo inmóvil, sin una estación certera – banderas inciertas, tal vez camufladas y el hombre sin nombre. Girovagueando, elogiando aquel ocio de las tardes de verano, de todos los veranos de nuestra eterna […]
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