Autor: Carlos Peinado Elliot
Traducción al italiano : Marcela Filippi Plaza
Profesor titular del Departamento de Literatura Española e Hispanoamericana de la Universidad de Sevilla, es autor de estudios sobre poetas contemporáneos y de los libros de poemas La herrumbre herida y ¿Sangra el abismo? Coordina el Máster en Escritura Creativa de la Universidad de Sevilla, donde imparte el taller de Poesía.
Professore del Dipartimento di Letteratura spagnola e ispanoamericana dell’Università di Siviglia, è autore di studi su poeti contemporanei e dei libri di poesia La herrumbre herida e ¿Sangra el abismo? Coordina il Master in Scrittura Creativa presso l’Università di Siviglia, dove insegna presso il laboratorio di Poesia.
Cierva
que el monte solitario merodeas
sedienta
noche a noche
sin descanso.
Dime qué tierra bebes,
cuántas piedras
rojizas
para tu sed, qué sangre
de la raíz escarbas, de la herida
clavada en ese árbol.
Cierva,
roja como de escarcha,
que en las noches sedienta merodeas,
desnuda
sin descanso.
Cerva
che aggiri quel monte solitario
assetata
di notte in notte
senza riposo.
Dimmi quale terra bevi,
quante pietre
rossastre
per la tua sete, quale sangue
dalla radice scavi, della ferita
conficcata in quell’albero?
Cerva,
rossa come di brina,
che nelle notti assetata ti aggiri,
nuda senza riposo.
INACCESIBLE
Inaccesible
altura y hojarasca,
daño y perspectiva
viciada; perturbado
ojo, tronco llagado, agudamente
atrás, revoque eterno, noche a noche
más fino, más perdido, más lejano.
INACCESSIBILE
Inaccessibile
sommità e fogliame,
danno e prospettiva
viziati; perturbato
occhio, tronco straziato, acutamente
addietro, rivestimento eterno, notte dopo notte
più sottile, più smarrito, più lontano.
—
ENTRE MIS MANOS, TRAS MIS OJOS
Entre mis manos, tras mis ojos
crece confusa, duele en su brotar,
quebranta, crujen
los huesos que al pudrirse
muestran al sol sus frutos de miseria.
Sequedad.
La tierra polvorienta aguarda el fuego.
Los rastrojos
que el viento de levante desordena.
TRA LE MIE MANI, DIETRO I MIEI OCCHI
Tra le mie mani, dietro i miei occhi
cresce confusa, duole nel suo germogliare,
spezza, scricchiolano
le ossa che imputridendo
mostrano al sole i loro frutti di miseria.
Secchezza.
La terra polverosa attende il fuoco.
Le stoppie
che il vento di levante disperde.
—
SIN APARIENCIA HUMANA
Manos con que quisiera
hacer volver en sí toda su carne.
Pero su cuerpo,
mudo,
ha olvidado su nombre.
SENZA APPARENZA UMANA
Mani con cui vorrebbe
far tornare in sé tutta la sua carne.
Ma il suo corpo,
muto,
ha dimenticato il suo nome.
—
AL CALLARSE LOS GRILLOS
Al callarse los grillos, en el límite
donde se hunde la noche, en el vacío,
sólo campos y arena.
QUANDO I GRILLI TACCIONO
Quando i grilli tacciono, nel limite
in cui la notte sprofonda, nel vuoto,
solo campi e sabbia.
—
ENTRE LAS SOMBRAS
Entre las sombras
el fuego de tu rostro ardiendo en lágrimas
no lo quiebra la noche.
FRA LE OMBRE
Fra le ombre
il fuoco del tuo volto che arde in lacrime
non lo spezza la notte.
—
EN LA CÁMARA ALATA
En la cámara alta
duermen las sombras antes de la muerte.
El aire se deshace.
Doce velas
se derraman, fundiéndose en la noche.
NELLA CAMERA ALTA
Nella camera alta
dormono le ombre prima della morte.
L’aria si dissolve.
Dodici candele
si sciolgono, fondendosi nella notte.
—
Traigo a tus manos tierra seca, escombros,
ruinas que se unieron a tu cuerpo,
a tu costado frágil, en penumbras
al caer de la tarde entre los cantos,
la bendición y el cirio.
No queda más en estos odres, ruega
por que de entre las piedras polvorientas
rompa la aurora herida en odres nuevos.
Porto tra le tue mani terra secca, macerie,
rovine che si sono unite al tuo corpo,
al tuo fragile costato, in penombra
al calar della sera tra i canti,
la benedizione e il cero.
Non resta più niente in questi otri, prega
affinché tra le pietre polverose
rompa l’alba ferita in nuovi otri.
(De La herrumbre herida. Poesía Devenir)
—
GIROLA
He dejado la casa atrás en esta noche en que el cansancio
de vivir me arrastra y me golpea. Es agosto. Mientras lejos
los sonidos de la fiesta borbotean y no duelen, he salido
de nuevo al descampado, como antes con mi hijo que miraba
los astros, madrugada –rendido por el sueño– de Perseidas.
Ahora solo. Ninguna luz. Comienza a declinar la vida y me
pregunto cuánta verdad me queda entre las manos.
VARCO
Ho lasciato dietro la casa questa notte in cui la stanchezza
di vivere mi trascina e mi trafigge. È agosto. Mentre lontano
i suoni della festa borbottanoe non fanno male, sono uscito
di nuovo all’aria aperta, come una volta con mio figlio che
guardavagli astri, alba –sopraffatto dal sonno– delle Perseidi.
Ora da solo. Nessuna luce. La vita comincia a declinare e mi
domando quanta verità mi rimanga tra le mani.
—
[PINÁCULOS: estrellas]
Con clarines en llamas se dispersan dinamitando el cielo,
sus cristales se desparraman como negras lunas hasta
clavar su filo ensangrentado, hasta el nadir, hasta calar el
hueso en su corneta, alfanje oscuro, escándalo del aire
los vencejos.
[PINNACOLI: stelle]
Con chiarine in fiamme si disperdono facendo detonare il cielo,
i loro cristalli si propagano come lune nere fino a incuneare
il loro filo insanguinato, fino al nadir, fino a trapassare l’osso
nella loro cornetta, sciabola scura, scandalo dell’aria i rondoni.
—
<QUÉ BUSCÁIS ENTRE LOS MUERTOS>
La cadena de la lámpara del techo se enrosca por mi
tronco algunas noches, con su pesar de siglos por el cuello
me arrastra planta a planta en su hundimiento calizo.
Los helados espacios de pladur silentes, aunque escuchen
los golpes del vecino protestando, el piso de estudiantes
aún de juerga, la infinita extensión de la escayola desierta,
donde el grito rebota enmudecido volviendo sobre mí,
y sin saber por qué se estrechan las paredes y desciendo
entre cristales –sus peludas patas–: la lámpara de araña:
su agujero.
<COSA CERCATE TRA I MORTI>
[capitello in un chiostro sommerso]
La catena della lampada del soffitto si attorciglia lungo il mio
tronco alcune notti, con la sua afflizione di secoli mi trascina dal collo
piano per piano nel suo cedimento calcareo.
Gli spazi gelati di cartongesso silenziosi, nonostante sentano
i colpi del vicino che protesta, l’appartamento di studenti
ancora a far baldoria, l’ infinita estensione dell’intonaco deserto,
dove il grido rimbalza muto tornando verso di me,
e senza sapere perché le pareti si restringono e discendo
tra i vetri –le sue zampe pelose–: il lampadario di ragno:
il suo pertugio.
(Del libro ¿Sangra el abismo? Contracciones de una Noche de Pascua . Ril Editores. Febrero 2022)
