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Viajes al pasado

Desde su balcón solariego, mi abuelo, subprefecto de Punata, veía pasar la banda borracha, alegre beodez que no coincidía con la penuria de los sones. Se acercaban, pasaban y desaparecían rumbo al campo dicho santo. Cruces pintadas a cal, que azules solo para la élite, inclinadas, deshechas, caídas. Flores nuevas para muerto nuevo. Viejo será apenas se marche el público y los desenterradores desvestirán al sujeto o aprovecharán el cuerpo de la difunta antes de medianoche. Luego palazos sonoros, arena y cascajo, el o la difunto difunta pelados con un resfrío que no podrá matarlos estando como ya están.

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La dulzura

De/di Gabriela Mistral Traducción al italiano por Marcela Filippi Plaza      Por el niño dormido que llevo, mi paso se ha vuelto silenzioso.  Y es religioso todo mi corazón, desde que lleva el misterio.      Mi voz es suave, como por una sordina de amor, y es que temo despertarlo.      Con mis […]

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Elizabeth Taylor: la belleza en 625 líneas

Elizabeth Taylor también conoció la euforia del alcohol, ese efímero bienestar que claudica ante en la tristeza después de unas horas de felicidad inconcebible. Atrapada en ese ciclo de ascensos, fulguraciones y caídas, Liz se hizo adicta a los hipnóticos, los ansiolíticos, las anfetaminas, los antidepresivos y cualquier fármaco capaz de compensar el vértigo desatado por el alcohol, donde se mezclan la rabia y la ternura, el amor y el vacío, los muertos y los vivos.

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¿Cuándo seremos personas?

Un nuevo 8 de marzo. Seguramente escucharemos discursos, loas a las mujeres, muchas quejas: violencia, abusos, obstáculos. Prohibido enviar flores. Ni asuetos ni tarde libre. Mujeres de espíritu libre, mujeres felices, mujeres con autoestima, abstenerse de aparecer. En los últimos años en la sede de gobierno del Estado Plurinacional de Bolivia hay riñas callejeras cada […]

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Mis abuelos que no conocí

A mis abuelos no logré conocerlos, iba hasta la casa donde vivieron y ahí me ponía a pensar todo cuanto me contaron mis tíos, a lo que mis padres me narraban y solo ahora, cuando la edad es un filtro y un catalizador, reúno todas estas narraciones, la memoria oral que tanto nos hace falta, y voy destilando los recuerdos, también los que no me pertenecen. Armando un rompecabezas que se sigue moviendo, como las historia, como nuestro increíble andar.

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