Andrés Canedo / Bolivia
Estoy aquí, estoy presente, pero es como si no existiera. En realidad, a pesar de estar vivo, estoy ausente. No porque yo lo quiera. Me esmero en participar. Cada semana, por ejemplo, escribo, publico un texto. Ese afán evita que me caiga. Y las ciento cincuenta personas o un poquito más que me leen, producen una luz, un sonido tan leve, que, en cuanto me alcanza, desaparece entre los enormes ruidos y luces que pueblan la tierra y el universo. Estar sin estar… tal vez, ser sin ser. Esa es la ceguera de la vida, o quizá mi impresionante incapacidad de sonar más allá de ese ruido tan ínfimo de las 180 personas. Las paredes a mi alrededor, en su blancura ya contaminada, solo sostienen un techo que por ratos se pinta de angustia, cuando lo miro desde mi cama. El mundo exterior, allí donde deberían vivir las gentes y las formas, sólo existe en el pasado y está hecho de mujeres y de sueños, de amigos más reales. Pero, ¿es esto mi falta o son las circunstancias siempre adversas? Y esa adversidad, ¿a qué se debe? ¿Es mi discapacidad que no sabe ver y abrir un mundo que tiene o que debiera tener tantos más allá? No lo sé. Sé por ejemplo, que estoy aquí y ahora escribiendo estas letras, que aunque las veo se disolverán en la nada. Vacío sin sol, noche sin estrellas. Soledad hecha de fríos y silencios. Voy comprendiendo, sin desesperación, que soy apenas un fantasma.
