Maurizio Bagatin
Las nubes navegan hacia oeste, las cruzan unos ibis blancos de retorno a la Laguna Alalay. Es la hora del ocaso, cuando se abrazan la tristeza con este algo indefinible que aún posee la belleza y la serenidad. Todo parece encerrarse en la mariposa de una poesía de Tagore. Su aleteo danzante, la búsqueda del color en las cucardas del jardín, su efímero pasaje.
Hay una perspectiva entre el jardín y la casa, es la foto en blanco y negro de Tina Modotti. Una palmera hace entrever las posibilidades tropicales: el cambio climático está revelando adaptaciones hasta ayer imposibles. Han cruzado los Andes insectos que se han perfectamente adaptado a los valles intermedios, a jardines que hoy son oasis urbanos frente a la colada de cemento que ha devastado esta ciudad. Los limones ya amarillos en el árbol bostezan la hora que hace perder el color a las cosas.
Tantas veces he intentado describir este jardín, tantas veces volveré hacerlo como si fuera un despido cada vez. Es la lluvia de oro que recorre el portón de entrada, los espinos de cada cactus y el perfume del jazmín paraguayo que a esta hora del dia inicia a excitar nuestros olfatos. Recorren mi mirada los tres perros, la Lilo, el Benito y el Pancho. Miran las palomas que a esta hora podrían ser más fáciles de cazar, pero les gana la indiferencia, una distracción, el cansancio. El ocaso es la confirma de toda caducidad. La hiedra que está ocultando el ladrillo de la casa, las plantas que crecen sobre las tejas. Semillas llevadas por los pájaros y el viento de agosto. Toda ciclicidad que responde a un tiempo que es solo al parecer eterno.
Estas son las presencias que acompañan la mariposa de una poesía de Tagore: “La mariposa no cuenta meses sino momentos,/y tiene tiempo suficiente”. Todo lo más bello y más efímero se reúne a esta hora del dia, el crepúsculo que algún dia eclipsó los dioses, la luz del sol que todos los dia va a encontrarse con otros horizontes, el silencio que da inicio a las diferentes fases de la noche.
Maurizio Bagatin
