Maurizio Bagatin
A las cinco canta el hornero. Del plato de comida que dejé a los perros, unas palomas aprovechan de las migas que quedan en el borde. Anoche llovió mucho y el verde del jardín es espantosamente verde, y todo es verde en este jardín de enero. Color con muchas metáforas, la esperanza, el vacío y el musgo que cubre las paredes y parece querer protegerlas. Verde la corteza del molle, verde las macetas donde viven los helechos y las flores de anturios, verde la neblina en nuestro iris.
Este verano nos regala un enero lluvioso. Quizás, “enero mucho, febrero trucho”, quizás solamente una ciclicidad que retorna antes y después de algo.
Muerdo un higo blanco, flor condenada en ser miles de frutos comidos al mismo tiempo. Me da gana de soplar a todas las flores de diente de león que están en su inmaculado estado de receptáculo. Jardín de Salvador Dalí. Época surrealista del año, cuando la abeja encuentra al picaflor, el gato del vecino puede deambular felizmente entre los olivos y las cucardas. Camuflado con la vegetación, los perros no perciben su presencia, o será la apatía que el clima infunde también en algunos animales. Bostezamos al caer las gotas de lluvia del techo.
